Il genio compone,  il taxi di notte va,
i boulevards mi passano accanto,
l’occhio fissa lo sbrilluccichio penetrante
delle lucine accese e colorate
della strada trafficata,
sento l’ispirazione, penso a te
che nemmeno mi pensi
che dormi, qui,
che potrei averti.

Ma io non posso,
tu non puoi.
Entrambi prigionieri
di un dolce estraneo
ma comune
tempo passato.